De brucesprintin, al suelo, con todo el equipo. El viento resonaba toda la noche por el hueco de la chimenea y no me ha dejado dormir.
En un ataque de "me acostumbro al British Weather si o si", me he enfundado en el chubasquero, botas, chaleco, casco... y mil accesorios reflectantes.
Parezco el muñeco michelin encima de la bici.
En la primera curva el airecito me echó para la segunda curva, creo que he volado sin motor por primera véz en mi vida.
De repente me acordé de Tarifa, y la de veces que dije que no haría windsurfing.
En una buena cuesta me he dado cuenta de dos cosas: mi bici no está preparada para hacer esquí y tenía que haber hecho ese curso de surf.
¡Zaz!, esquivo el arbol, no sé como, el coche me esquiva, el viento me arrastra por la calzada, alcanzo la acera, empiezo a pedir ESQIUSMIIIIIIIII a todos los abuelos que voy atropellando....
Llego al instituto diez minutos antes, mi compi me dice "you´re wet" y aquello tan "empático" de "you´re ok?", que no te deja responder y que se presupone que estás OK.
Me sale la sardina que llevo dentro.... SIIIIII, OKKKK, HE TENIDO EL VIENTO A FAVOR TODO EL CAMINO.

Ahora entiendo lo de It´s windy today, certanly, It´s very windy. Ahora entiendo esa forma que tienen los arbolitos en la cima de los cliff.
Para aguantar esto hay que ser "ironman" por lo menos ;)
Una instalación moderna, que aquí hay mucho artísta suelto, o volando, se los lleva el vientecito.
Tacones en el escaparate. Que este pueblo cuando se pone moderno es muy así.

Pa mi carmencilla, que tiene mucho que estudiar :*

Sobre la una del mediodía fuimos a un pequeño cafe+libreríaJazz cerca del Soho. Batiburrillo de gente. Unos leyendo, otros muy concentrados en sus portátiles, tal como si estuvieran en una biblioteca, tomando té y pasteles. Trás echar una ojeada por la nevera, empezamos a dudar..... ¿todo healthy?, ¿zumito?, ¿agua?... al final le pedimos a la camarera una cerveza...
Muy nerviosa nos señalaba el frigorífico, cojimos unas patatillas...., intentamos pagar, que no.... nos susurraba... que volvieramos a la nevera,
en ese momento, no lo puedes evitar, se te pone esa cara de estar en otro planeta y hacerlo todo mal, por más que intentamos integrarnos en el ambiente.... y piensas - que nadie se de cuenta, que nadie se de cuenta de que no me entero de ná-
tras muchas explicaciones... aiiii este idioma que no entra en mi cabeza... comprendimos...
NO se puede BeBer sin Comer,
así que nos llevamos dos paquetes de patatas y la complicada cerveza, yo roja como un tomate, con la sensación de estar traficando con drogas... miraba de reojo a la gente con sus cafelitos y las tartas de manzana tan tranquilitos..... ... pero en este festival de Jazz, con este ambientito, con esta ciudad tan llena de todo... ¿cómo no vamos a desmadrarnos un poco?
Muy cerquita del centro cuando baja la marea del Támesis
La navidad ha llegado a OxfordStreet, y el número 13
Cuando consiga entender los escaparates el idioma habrá entrado en mi neurona.El escaparate cargandose algún cuento que otro. Ojito con la ropa interior de la vaca.
Paseito por HydePark, trás desayunar en el Hilton (otra véz escondiendo mi ropilla de Inditex). Nos encontramos a estos chicos que querrían unas leyes sin la iglesia tirando "pa" lo suyo.
Mira mira que sonrisa más tierna.
Principio de una noche estupenda.

PArís monamur (I)

Estudiando inglés en la biblioteca del centre pompidou...

A primera hora abren, se forman unas civilizadas colas de universitarios, opositores, jubilados, currantes en la hora del descanso, maestros, profes, investigadores, arquitéctos, limpiadores, homeless. Estos últimos allí echan un ratito viendo su tele, consultan internet o leen el periódico del día.
Intento que no se me note la cara de "alucinaica", y lo "catetísima" que me siento en esta ciudad tan grandísima y tan moernísima,
no lo puedo evitar y me recorro todas las plantas, todos los pasillos, todas las secciones, la cafetería, el balcón con sus fumadores, disimulando como si supiese dónde voy, que no tengo ni idea......
Al final "elejí al azar", me senté junto al ventanal y unos parisinos bastante guapos, al azar, para pedir sitio no abrí la boca, pa que no se me note que no spikininglis ni infrench ni en ná, sólo me queda echar burbujitas por la boca y me habré convertio en una ameba,
me dediqué a sonreí (eso es universal)
Y pasé casi una hora con los apuntes delante, sin echarles puñetera cuenta, mirando de reojillo toda la sala... (mi neurona repetia: estoy en PArís, estoy en PArís, lalalalalalala).... nunca habré aprendido tan poco inglés peeeeeeeeeroooo lo que es ESTUDIAR ESTUDIAR me lo estudie todo todo
En trocadero, un pisito...
Insisto, ¿pueden tomar nota en Málaga del tema "bicis por la ciudad"?, si en París, con la de tantísimos coches que circulan, y peatones, y a pelotones, y podemos biciclear... no te digo ná en mi pequeña boquerona ciudad..

En el barrio 11, Bastille hay un toquecito "alternativo" a lo frances que engancha.

Entrada programada -2

Bonfire PArty, 6 mil personas en las calles de Lewis, desfile de vikingos jugando con fuego. Mejor mantener una prudente distancia, que el que juega con fuego..... ¿era que se quema o que se hace pipi en la cama?...
En casa de mi compañero de informática, una gran, grandísima casa, con todos los detalles ingleses, todo en la dirección contraria.
Llovío, hizo viento, salieron las estrellas, volvío a llover, y vuelta a empezar. El british weather.
Comimos unas especie de lentejas, una especie de pastel de manzana, con vino caliente aliñado con naranja y canela.
Media hora de fuegos artificiales. Ni en la feria de Málaga. La parte española de la fiesta no paramos de dar los gritos de uuuuuuuauuuuuuuuuuuuu oaaaaaaaaaaaaa oooooooooooooooooooh
cada véz que disparaban un firework, pegabamos saltos, corriamos bajo la lluvia.. uuuuuuuuuuuuhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh,
de repente....
cuando nos quisimos dar cuenta teníamos a toooodos los ukanianos detrás observandonos en un elegante silencio,
otra old British tradition, ser discretos.
Una taza con diseño de Almodobar, que aquí somos exóticos.

Entrada programada-1 (abandono UK por París temporalmente)
El lunes subí la cuesta, casi sin bajar de la bici, a cabezona....
Mientras resoplaba apoyada en la pared de una casa victoriana, vuelvo a ver estos poster de la luz que me llaman la atención, en mitad de la calle, como una araña, una forma diferente de distribuir la electricidad, los Ukanianos tienen que hacerlo todo diferente.

EOF

TeaShop en EastDean.
Entro y me encuentro con... ¡un cajón de pasas! ¡de Málaga!
De las que decía mi abuela: "Come rabillos de pasa que es muy bueno para la memoria", se vé que yo le hice poco caso.
Tortas de aceite, quesos....., libros de cocina....
Encontrarse lo "español" por aquí no es tan raro, lo increible es encontrarme esa caja de pasas anunciadas como si fuesen delicatessen, que yo se que lo son, pero si ni siquiera en mi tierra le dan tanta importancia, si en la axarquía en vez de alicatarla a los alcaldes les hubiera dado por vender pasas en plan "producto orgánico", "fuente de energía", bla, bla... ahora no estarían todos pasando por Alhaurín, que nunca hubo un pueblo con más alcaldes (en esa carcel a los desayunos los llaman plenos ).
El Sir de la tienda nos mostro orgulloso sus fotos con Ferran Adria, el menú que se comío en el Bulli (creo que es la primera persona que conozco que ha estado)
(Se admiten todo tipo de críticas sobre mi "asesinato" de esta lengua... lo tengo asumido)

Yyyyyyyyy el salón del ciclo de peluquería...
Yyyyyyy otro estudio de música en la FP de producción musical.... (de ahí no me echan ni con hotwater)....
Recuerdo nuestra "pobre" FP, en la que hacemos malabares para enseñar.
Oye que ni se te ocurra pasarte con la impresora... que porqué no usas la olivetti.... que a ver si le pones un texafin al cartucho y tira un poco más...... que... ¿QUÉ?.... ¿¿¿un portatil???... ¿tu te crees marquesa?...... mientras en los últimos 30 años nuestra junta se ha fundido las ayudas eurpeas en "FFF" = Foto+Fiesta+Figurar y nuestra tasa de profesionales sigue siguen al nivel de diplomados en "Cuchipanda y pandereta".....
Bonfire, o el fiestón caliente en esta fría tierra.
Típica casita British, con su jardín, sus flores, sus adornitos..... y una fogata como una catedral de grande. Fuegos artificiales. Me encanta que me inviten. Wondered if you would like to join us to see this old English tradition!. Cómo son tan civilizados y no pueden decir no, me llevo a mis dos collegues, así aportamos el punto exótico a esta Old Tradition. (Para sardinita, la de reunir gente).

No sé que tiene esta tierra, serán sus pastelitos, pero o me ha encogido el sujetador o me está creciendo el pecho, acompañado de los morros, o me estaré convirtiendo en una vaca británica. Que no vaca loca (esas murieron). Y no, no estoy pregnant, como decía mi abuela, no hay uno capáz de convencerme...... Pero como siga en esta etapa de "crecimiento personal", con lo que me ahorre en silicona a la vuelta me compro la amotillo.

Vampire Weekend. El video es horroroso. Pero me gustaría tener esa sangre de "horchata" (esta popería se puede descargar en su web).

Clase de imagen.
Clase de.... si.... la....sol.....la.... so...l....a
Me he mudado al edificio de la pintura y la música.

Las taquillas del pasillo. Ellos vienen contentos, no corren cuando toca el timbre.
Aveces creo que se van a convertir en smarties, tan coloridos, tan contentos.
Rodeada de ....
Y de..... y de aquí no me muevo.
Mientras espío, mi compañero hace de las suyas.
El patinillo del staff. Aunque haga un frío que pela, allí están ellos tomando su sandwich imposible.


Hoy la puerta giratoria del cuarto oscuro me ha atrapado un rato. Dale a la palanca..... Dale..... y yo le daba y giraba y giraba..... pasaba de la claridad a la oscuridad....no creo que el idioma entre en mi cabeza...está llena de dulces y empalagosos smarties.
Con cada vuelta veía el material de la sala. Creo que con este presupuesto educativo público los nenes de este pueblo tendrían que ser los número uno en artes.
Lo cierto es que voy entendiendo porqué están tan contentos y no te chillan en las clases.
Me acuerdo con pena de la pared verde pelona y vacía de nuestras jaulas. Me gustaría meter todo esto en la maleta y colgarlo allí.

Tarta de zanahoria.
En mi 18 cumpleaños mi madre quiere que haya preparado una muy grande para mis amigos.
Y yo habre querido ir a una discoteca de mayores, no esa a la que hemos ido, con horario infantil, todos a las 6 de la tarde. Y no, no han vendido alcohol, pero a las 6ydiez han estado todos balbuceando sin camiseta en la pista. Y nosotras con la pulmonía triple por el escotarro. Si habre estado harta de esas fiestas.......... Allí no habra nunca gente como yo.
Mi madre no me ha dejado. He reservado la discusión para el día de antes, y o me deja o me deja.
¿Y mi novio?, él no habrá podido entrar.... no habra cumplido 18... de todos modos con la de azucar que lleva la tarta y el atracón que se habra metido de pastillas se le irá mas de la cuenta la cabeza, o habra acabado en urgencias o con la naríz en el escote de alguna... le suele pasar....
No he podido hacer el homework solo he podido pensar en que me quedan ¡16 días!.

Le brillaban los ojillos, no había forma de hablar del "futuro perfecto", parece que fuese abrir una puerta a un mundo fantástico. Sin pastelitos. Ai mi niña, la de carambolas que te quedan por hacer..... me habré mordido la lengua.
Futuro perfecto: una acción futura ocurrida con anterioridad a otra también futura.

Aprovechando el cartel, me gustan estas "formas" británicas, te avisan elegantemente de que te van a fastidiar en breve, o sin breve. El caso, es que se agradece un trato amable, aunque sea para enviarte al cuerno.

Un día mi hermano le entro la nostalgia de cuando se vestía de mod y me pide fotos del lugar dónde se mataban a tortas los Quadrophenia.
Un sábado de esos que parece que no va a ocurrir nada, acabe en un concierto dentro de un museo, a las 2 de la mañana, y toda la sala estaba rodeada de carteles contando las batallas de los mods y rockers.
Una mañana las calles del pueblo estaban llenas de lambretas, parcas, chupas de cuero, tupes, flequillos..., ¡zaz! ya me ha tocado, me he metido en el tunel del tiempo, con lo que me gustan las películas de la paradoja temporal, ha venido una y me lleva para adelante..... así, sin despedirme ni nada.Pues no, no me ha llevado a ninguna parte. Era un rodaje.
Otro día intente hacer de touroperator y en el recorrido por los acantilados de EastSussex estaban rueda que te rueda (espero que no hacia abajo, porque la torta sería considerable) Brighton Rock (2010).
Al siguiente día, tomando una hamburguesa para compensar la cena de un bar moderno, veo el cartel de una peli de 1947, again, Brighton Rock.
Y hoy un compañero me ha dado la comida tocando este solo, bueno, intentandolo. Y curiosamente, se llama Brighton Rock, de los difuntos Queen.



Si me dejara guiar por las señales, o una de dos, o me voy a vivir a Brighton o me compro una Triumph(aunque con estos tacones que me han programando....).


Pensando en las peleitas de estas bandas sesenteras (imitadas en Spain en los 80, según me cuenta mi hermano que sabe mucho de esto), la historia de este país está contada en batallas, grandes guerras, peleillas y grandes broncas..... bueno, y la de todos los paises supongo. Vaya peleones que son los humanoides.